Con N. Poteva essere perfetto.
Forse.
Stessa testa, stessi luoghi, stessa anima in pena.
Con N. Poteva essere giusto.
Forse.
Però i luoghi erano non luoghi e gli spazi erano solo in parte reali.
Con N. Potevamo essere sereni.
Forse.
Però qui ed ora, N. Non c'è.
Ci sono solo i non luoghi e gli spazi non reali.
E forse la serenità, ma questo chi può dirlo a 24 anni, a 38 esami dati e a pochi attimi dalla laurea in medicina e chirurgia.
Con N. Sarebbe stato bello sorridere in camera con la tesi in mano. Brindare col moet fatto invecchiare col sughero profumato di bollicine e commozione. Sorridere dell'arrotolata durante l'esposizione e del vestito troppo serio, sempre troppo serio.
Ma ora io ed N. Apparteniamo al non-tempo, siamo confinati nel non-spazio.
Io ed N. Siamo ciò che poteva essere eppure non è stato, mai. Forse.
Il mare profuma di buono e probabilmente di pace.
Potrei chiudere questo spazio, anche questo è giusto così.
